La que hiere

Manejas el filo, más del estoque que de la navaja.
Ves un soñador, constructor de palacios de cristal.
Tu hoja afilada señala la Tierra como base de mis pies.
Hoy hablas de felicidad.
¿Me protejen los senos de esa diosa?
Me derrumbas con el filo de tu estoque.
Arrancas el dolor de mis entrañas antes de que pueda haberlo descubierto.
No hay gritos,
No hay lágrimas que transmitan mi dolor.
Aún asi..
Sigo caminando.